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Manchmal mietet sich die Domina hier mit ihren "Gästen" ein, so nennt sie ihre Kunden. Dort stehen etwa ein Strafstuhl, ein Strafbock, ein Käfig, ein Pranger oder eine Gyn-Liege für Klinikspiele.
Im Gegensatz zu einem üblichen Dominastudio sei hier alles gut in die Quadratmeter-Wohnung integriert, sagt sie und fügt hinzu: "Aber brauchen tu ich es nicht.
Was mich privat betrifft, gibt es nichts, was man nicht mit einem soliden Rohrstock oder einer Bullwhip klären kann.
Schon als reifer Teenager erkannte Martin ihre sexuelle Neigung zum Sadomasochismus SM. SMer sind Menschen, die Lust durch Schmerz, Macht oder Demütigung erleben wollen.
Domina wurde Martin aus eher praktischen Gründen: Während des Studiums suchte sie einen Nebenjob, der Geld bringt und freie Zeiteinteilung bietet.
Über eine Zeitungsannonce kam die junge Frau zu einem SM-Studio in Hamburg und wurde Domina. Mittlerweile betreut Martin nur noch Stammkunden, da ihr die Zeit für Neukunden fehlt.
Auch weil sie sich um eine sechsjährige Tochter und einen eineinhalb Jahre alten Sohn kümmert. Für Martin ist SM in unserer Gesellschaft schon salonfähig.
Recht gibt ihr der Erfolg der SM-Roman-Trilogie der schottischen Autorin Erika Leonard Pseudonym: E. Startseite Teilen E-Mail Kommentare Mehr Twitter Feedback Fehler melden Sie haben einen Fehler gefunden?
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Aber keine Sorge: Gentechnish verändert sind die. Dirty Talk: So geht das unzüchtige Spiel mit dem Mund. Vielen Dank! Künstliche Vagina, Brüste aus Silikon Gramm pro Brust.
Ihr Lebenstraum hat sich erfüllt. Täglich muss sie Schmerzmittel und Blutverdünner nehmen. Zwei Beziehungen hatte Nadia als Frau. Beide zerbrachen auch daran, dass sie wegen der Schmerzen keinen Sex haben kann.
Aber wohl auch daran, dass sie unglücklich war. Mitleid möchte sie nicht, sie will aufklären. Wer denkt, man fühlt sich danach endlich wohl in seiner Haut, liegt völlig falsch.
Er nahm mich einfach von hinten, die Sau. Ich hatte nicht damit gerechnet und es tat höllisch weh.
Ich war 19 oder 20, er war 36 und ein leicht runtergekommener Schreiber. Journalist aus Hamburg, das imponierte dem kleinem Mädchen.
Das mit dem Sekt auch. Das mit Cabrio, dem alten, auch. Das mit dem Essen gehen auch. Das mit der Narbe sowieso.
Zudem Charme galore. Ich war aber nicht doof. Ich wusste ja was er wollte, aber ich war mir nicht sicher, was ich wollte.
Einen Kerl, dessen Hemdkragen immer ein wenig speckig waren? Einen, der, wenn er besoffen war, immer von Beirut in den 80ern erzählte?
Von den Einschusslöchern, von den genervten Aufstöhnen, wenn man schon wieder in den Keller des Hotels gehen musste, wo es aber eine Bar gab, die von einem verrückten Nordiren geführt wurde, der immer lachte, und meinte, man solle mal eine Nacht in Belfast sein, das hier sei doch Kinderkacke.
Von den zerfetzten Körpern, die man sich nicht ausmalen könne. Die hatte er so oft gesehen. Das einzige was er sah, waren die vielen Männer die an Bäumen baumelten.
Er war ein echter Glücksfall in dem Moment. Ich war gerade verlassen worden, weil ich zickig war. Ich konnte all diese Jungs mit dem breiten Gang nicht mehr sehen, die ihre Finger auf das Blech ihrer Autos legten, als ob sie den Hintern einer Frau berühren wollten.
Alles schön sauber geleckt, hörte ich da mal einen sagen, der nicht wusste, dass ich es hören konnte, und dabei grinste er wie nach einem Lottogewinn.
Sie gingen mir auf den Geist, die Jungens, die Halbstarken, mit den Breitreifen, aber auch die, die plötzlich vergreisten, die plötzlich geil aufs lernen wurden, auf das Jurastudium, oder BWL.
Hey, darauf kann ich stolz sein, fällt mir ein. Nie mit einem BWLer im Bett gewesen. Nur mit Maklern, Anwälten und anderen Irren.
Und einem Architekten. Damals gab es aber nur Jungens mit schlechtem Musikgeschmack und weiten Hosen. Das war toll, mit ihm in der Hotelbar zu sitzen und seinen Geschichten zu zuhören.
Das war toll seiner sanften, bärigen Stimmen zu lauschen. Das war toll seine leicht rauen Hände auf meinem Bein zu haben.
Er war ein guter Liebhaber und er machte mich für Momente glücklich mit seinem Glück. Manchmal weinte er nach dem Sex und dann sagte er immer, das er noch nie so glücklich gewesen sei.
Dann schlief er ein und ich lag dann noch da, mit pochendem Herzen, mit Gedankentürmen, die ich nicht abtragen konnte, eingeschlossen zwischen seinen Beinen, die mich festhielten und unentschieden zwischen dem Wunsch jetzt gleich zu gehen, oder doch noch mal zu warten.
Mir war klar, dass das auf Dauer nicht gut gehen konnte, und ich hatte Angst, dass er plötzlich Sachen wie "Heirate mich" sagen würde. Das waren die, die sich nie richtig entscheiden konnten, nie für die richtige Frau, nie für Kinder und die plötzlich alles nachholen mussten.
Kinder, Frau, Baum, Haus, Heirat, Hund, Tod. Das war, soviel war mir damals klar, ganz bestimmt nicht meine Nummer, denn ich wollte nach London um dort in Clubs viel zu trinken und distinguierte Engländer kennen zu lernen.
Es ging ein paar Monate gut. Manchmal sehr gut, manchmal gar nicht gut. Irgendwann war er betrunken an der Bar und erzählte wieder diese Geschichte von dem jungen Mädchen, dass da vor seinen Augen, vielleicht drei Meter entfernt von einem Scharfschützen erschossen wurde, und dann da lag und stöhnte, und er wollte ihr helfen, aber sein libanesischer Kollege hielt ihn zurück, weil das eine Falle war, weil der Scharfschütze nur noch einen haben wollte und die Frau war der Köder.
Seine Augen waren so leer dabei, völlig leer, kalte Kohle, ohne Emotion, und ich dachte, nein, das geht nicht, ich kann das nicht, ich will nicht der Wetzstein sein, an dem er sich abarbeitet.
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